// -->
Содружество литературных сайтов "Сетевая Словесность"







О проекте
Визитки
Свежее
Мелочь
Архив
Авторы
Отзывы
Апофатика
***

Что? так лежишь вот: без любви, без слова,
Не зная что ты  -  драгоценный камень,
Исторгшийся из перстня дорогого,
Который носит мощная рука
Того, тебя кто не нашёл пока?

***

Раздевшись в тёплый, безветренный вечер,
Вполне голый, долго чуешь ещё на себе
Свои грубые волосяные одежды:
Покуда трудиться не начали черви
И птицы, так мертвые лица синеют
Прощальным следом надежды.

***

Что всякий раз нам видно в окне,
Если не всякая вещь такое окно?
Ведь если ветер не может влететь
Через фарфоровый чайник с узором,
Значит не тот это ветер, которым
Вышибло форточку в прошлый порыв,
Трещиной бок ему настежь открыв.

***

О, птица лысая, взмахни своим
Крылом беспёрым, умножая буйство
И богатство лапы, брюха, колеса
В метаморфозе праха, над которым
Одни червивые полётом небеса.

***

Это окно  -  просто деревянная курица,
Ведь всякий раз, когда его отворяешь, оно
Несёт тебе два световых пасхальных яйца  - 
Вперёд, не успеешь если прищуриться  - 
Прямо в отверстые лунки лица.

***

Если долго смотреть на почки  -  листья увидишь.
Но распускаются, говорят, весной и стигматы
Прямо на ветках деревьев, которые ведь
Давно за решёткой парков ждут,
Обнажены и косматы, - 

Самой нежно зелёной кровью ранней весны.

***

Если именем и числом камни всходят,
Значит корни порой есть и у них,  - 
И это кости наших умерших  - 
Покуда у нас в отверстых сердцах,
Сквозь которые крови льётся вода,
Как в вершах, их души стоят, и уходят,
Чтобы однажды уйти навсегда.

Растаман в перспективе эпикурейской физики

Если столь подвижны все кости мира  - 
Сколь нежный хрящик ты, о Пустота!
Не оставь же и этот укромный сустав:
Дай из стола заветный выдвинуть ящик,
Чтобы в дым душистые кости высохших трав
Раздробить, с жарким пламенем перемешав.

***

Не оттого ли этот ребёнок столь мал, что он малый?
Вопрос риторический, ибо разве он  -  этот?
Столь же долог и путь понимания,
Пока кругом неуклонно растёт
Детей несмолкающий лес.

***

Столь наверху просторен небосклон
И так тесна земля внизу, что он
Ветвящееся распрямляет тело,
С главой, взорвавшейся от высоты,
И вот, воздев листы оцепенело
Ввысь, на своих окрепших корешках
Стоит титаном на развалинах горшка.

***

Её мертвы волосы, ибо она мертва.
И только там, где на голос сна когда-то
Склонялась её голова, чернеет, как слово,
Всего один её волос, живой волос былого.

Проповедник

Дверь  -  это просто подвижный фрагмент стены:
Поэтому когда хочешь дверь, всегда нужна и она,
И порой  -  видя готовность, с которой навстречу
Движется тебе человек  -  можно счесть,
Что хотя не видна, но стена правда есть.

Гёльдерлин

Холщовую залатанную меру
Свою пшеницей смысла угнетя
В такой сугубо урожайный год, 
Теперь смотри как сквозь дыру тебя зернится
Озимой памяти томительный исход. 

***

Попавший в воду голубь, словно плыть пытаясь,
Столь ловко выворачивает крылья,
Что он и правда словно поплывёт в какой-то миг
Пред тем как кануть рыбам на еду,
Ведь смех природы в том, когда машина
Её работает на холостом ходу.

***

Воздвигшись в центре кухни и срывая
Покров словесный с утвари кромешной,
Услышишь зов зловещий "что ж, не мешкай!",
В котором обнажаются все вещи,
Ножами поднимаясь, и лишь нож
Лениво заблестит косой усмешкой.

***

Так по-домашнему уютно в той больнице,
Что нет ни мебели казённой, ни тазов,
Ни выцветших календарей на стенах,
Нет лепных растений, колосится
Которыми бетонный потолочный свод,
Ни даже тиканья часов настенных  - 
Особенно для тех, кто здесь живёт.

Не это ли
Среди песка вещей и высушенных тел
В пустыне, ветром выжженным просторной,
Сказать хотел, алея свежестью
Расторгнутых телесных уз,
Что влагой истекала животворной,
Хлеб жаждущих, приволжский царь арбуз?

Мистик

Если мне не виден ясный этот огонь,
Значит это горит моя голова,
Или, возможно, сгорела уже, и тогда
Пусть протезом зубным тебе на ладонь
Веско лягут нетленные эти слова.

***

Здесь вот я кольцо, почти что кольцо я, но не теперь,
Ибо я  -  мысль, и от себя  -  лишь на один волосок
С лысеющей головы Бога, где они словно песок,
Бесчисленный, даже если его уже не хватает немного.

***

Случается, вещь, что в худом кармане
Штанов духовных тяжелеет смыслом,
Уже легла увесисто и гулко
На уличного русла голыши,
Пока неспешно думал ты, ведь мысль  - 
Прогулка человеческой души.
© Александр Пылькин
© Devotion, опубликовано: 15 октября 09