// -->
Содружество литературных сайтов "Сетевая Словесность"







О проекте
Визитки
Свежее
Мелочь
Архив
Авторы
Отзывы
Пространство с временем людьми играет в нарды
****

Не успел оглянуться, осень  -  почти зима.
Пахнет вялым листом вперемежку с листом горелым.
Облака тяжелы, как времени закрома.
За весь день до конца не рассвело, не нагрело.

Пространство спокойно, как чей-то задумчивый взгляд,
все дела в нем доделаны и не требуют исправленья.
Не доделан немного только птиц улетающих ряд,
но он подтверждает правило, как исключенье.

Толстостенными стеблями травы гремят в пустырях,
в сердцевинах пустых старый воздух, которым дышали,
ещё будучи живы  -  их словно забыли в дверях,
ведущих из мира в бывшего времени дали.

Первый лёд по утрам видишь в лужах, а не облака,
ощущаешь себя стрекозой из басни Крылова.
Уже в мыслях про будущий лед и пруд и река,
рыба тоже почти не боится стать летним уловом.

Случайно посмотришь, и вдруг впереди как обрыв  -
умноженье пространства на ноль или на бесконечность.
Сердце, как оторванный лист, подхватит ветра порыв,
без премудрости книжной приоткрыв ему двери в вечность.

8 октября 2019 года

****

Шостаковича осенние напевы.
Время вечно шьющая струна.
Вечер, сумерки - направо и налево,
прямо  -  в сумерках клубится белизна
пара. Под землей порвался ветхий
времени с пространством старый стык.
Осень, как ребёнок, с табуретки,
брошенной в пустом дворе, читает стих.

18 ноября 2019 года

****

Уныния субстанция привычно
в пространстве убывающего дня растворена.
Над снегом грязным все домой плывут безлично
с работ своих. Тускнеет целина

не солнцем, не луной рождаемого света  -
он как бы следствие глядящих на него
людей, собак и птиц, и неживых предметов,
как будто сотканных из зренья самого.

Пространство это ненадолго разделяет
прошедший поезд и за ним его гудок,
как хлебный нож, но по себе не оставляет
следа, и только путь его блестит, как оселок.

Деревья тут и там стоят безвидно
и стая птиц без видимых причин
летит над ними. Треплют нитевидный,
из снега выкопав, пульс времени грачи.

4 декабря 2019 года

****

В снежных сумерках январским ранним утром
над домами тишиной дымы трубят,
непонятно взятые откуда  -
дымоделы в это время спят.

В бледно-фиолетовом беззвездном
небе неземная тишина
делится с землей. Натянутая поздним
вечером, наутро замерла струна.

Под ногами снег скрипит, сдавая
вора первого в амбаре тишины.
Но собаке все равно, она молчит, зевая,
тянется, досматривая сны.

3 января 2020 года

****

Сочельник, тут и там гремят петарды.
День, в небе полуоблачном светло.
Пространство с временем людьми играет в нарды,
рассеянно, за бывшим праздничным столом.

Все не спеша грядут по магазинам.
Ни пастырей не видно, ни волхвов.
Хлопушек гильзы, корки апельсинов,
задобрив обозначенных в календаре богов,

снег новогодний украшают повсеместно,
и золото, и ладан на неделю обскакав.
Незримо теплится за облаком небесный
огонь; его явленья ожидают, как звонка

на ужин православные, водимы благочестьем.
А он за облаком мечтает о своем  -
все ждет волхвов, грядущих с царской честью  -
и в сердце, и в ларцах  -  как ангелы, втроем.

6 января 2020 года
© Игорь Просолупов
© Devotion, опубликовано: 05 января 21